Tiriparlante

La brutalidad del chorizo

2011-08-28T03:06:00.000+02:00

Después de la brutalidad del chorizo,
no hubo más que abandonar el magisterio de la palabra,
la excentricidad y la excelencia del verso,
por un pequeño,
diminuto,
afán por la concupiscencia,
no había más,
un paso en falso,
significaría la redención eterna,
una jubilación a cadena perpetua,
en el aburrido reino del Señor.

Comienza a nevar

2011-08-09T01:33:00.000+02:00

Una vez llegados a la esquinas pensamos,
¿para donde?,
el bar invisible esta a cien metros,
pero su novia o la penetración de su novias
lo que quiere es deambular,
no lo sabe,
tampoco nosotros lo sabemos,
la seguimos por horas bajo el frío gélido de Madrid,
ella es enana y se pierde en la multitud,
él es mutilado por un oso polar ibérico que en realidad es un inmigrante polaco,
luego llueven motosierras,
luego veo un chino vendiendo mi espíritu en latas de a 6,
lo saludo,
-hola Xu- (lo conozco porque en mi época de enfermedad era mi mejor amigo),
pienso- siempre hay que tener un chino amigo-
seguimos caminando en manada detrás de la enana,
ellos van delante
sin rumbo
orgullosos,
mientras para algunos
los que vamos detrás,
comienza a nevar.

Me di cuenta

2011-07-30T03:50:00.000+02:00

Me di cuenta que cada vez que me sentaba

empezaba a doler,
decidí dejar de sentarme y caminar, y caminar, y caminar...

No quería saber que era lo que se había roto.

Lo negro

2011-07-30T03:49:00.001+02:00

Cuando lo negro toma la forma de tus ojos
lo negro es hermoso.

La gente

2011-07-30T03:46:00.000+02:00

La gente no esta perdida,
esta mal encontrada.

Si pudieras ver lo que veo

2011-07-30T03:34:00.001+02:00

Si pudieras ver lo que veo,
verías las nubes de azul combativo,
bombardeando el horizonte con su melena hippie,
arrojando un rocío espumoso de champagne sobre las olas de trigo,
dejándose querer por el viento con el rostro de la mujer
sobre el rostro del hombre.

Si pudieras ver lo que veo,
me detendría en ti el tiempo que quisieras,
engañando las arrugas y las agujas giratorias de caleidoscopio,
dejándome roer por el aura de tus manos mas allá de tus manos,
a dos palmos del suelo,
a dos palmos del cielo.

Déjalo hacer,
al amor,
hay que dejarlo hacer.

La huella

2011-07-15T01:43:00.000+02:00

En la orilla,
mis pasos aun siguen varados
como ballenas en la arena,
esgriman las olas,
eluden los velos de la espuma,
amenazan los pasos romper amarras
o encallarse frente al acantilado,
en surcos arados de solitario pedernal.

Son agallas sobre el cuerpo de la playa,
punzantes,
inquebrantables estiletes,
que con ojos de aguja,
enhebran el desierto en el mar.

Pero el tiempo es inasible,
ni aun pisado,
se escapa uno a la huella.

Levanta la arena una suave brisa,
desliza su contorno hacia el cielo,
dibujado impasible el paso en el viento,
cruza el mar,
y en la medida que se aleja,
desaparece.

Hay un poco de música en el musgo

2011-07-07T01:07:00.004+02:00

2005

Sin poder descartar mi propia muerte
me dediqué a la búsqueda
de mi sonrojada vida,
como si se tratara de un problema de fondo.

Confisqué miradas delatoras
en un radio de cinco manzanas
seleccionadas a suerte en barrio de Palermo,
no hay que ir muy lejos para encontrar un muerto,
con vírica sonrisa mirada pidiendo fuego o una moneda.

Del otro lado
aterciopeladas uñas oro
con pies de pato y sexo de mono
debaten la transvaloración de los valores
y el fin del mundo...
y compran verduras y carne fresca.

Mi ojo escudriñador no funcionaba,
no había forma en esto y aquello,
entre lo vivo y lo muerto,
la esquina de pampa y juramento
yacía encerrada entre perplejos corchetes,
como un monumento inasible e impertérrito,
como un poema escrito en tinta indeleble
por un pelele,
al otro lado del margen.

Me encontré destilando poetas
con vanidosa elocuencia de nota al pie.

Salvia

2011-05-24T23:09:00.000+02:00

Un misil se enredó en tu pelo,
entre el sol de tus ojos crispados
y el mar de tu vientre,
entre tus manos de poeta
y el pegote de tus besos,
entre el cielo y las cenizas.

Encuéntrame en una lágrima,
en un pedazo de papel,
con aguja e hilo
pintando el infinito con tu sonrisa,
bailando a tu memoria
en cada pagina escrita,
perdido,
hasta el fondo del amor.

Convoy

2011-05-24T22:42:00.000+02:00

Con la noche pegada a los ojos,
con la gracia del veneno,
la mano del soldado escribe,
llena de viento y arena.

Sigue el camino de cadáveres,
los caminos de Dios,
guiados por el olor,
hasta nuestras casas.

En un cuadro roto una foto
colgada de una pared rota,
poesía de niñas,
sus versos cayeron
y de su mano la lágrima.

Tres es un numero infinito
a la hora del recuento.

El amor es una palabra

2011-03-26T01:29:00.000+01:00

El amor es una palabra,
un zaguán sin nombre,
viento en la ciudad,
un beso dormido,
un impasse,
un silencio,
crucifijo de olas,
sueño vestido para llorar
que ríe contra la furia invisible del tiempo.

El amor es una palabra,
muerta inquebrantable,
una copla,
un verso de parajes infinitos,
¿dónde rompen sus ojos las sombras?,
¿dónde hacen el amor?,
en cada letra,
cada letra,
es su tierra..

Cuesta saber,
dónde,
con la sal en la boca,
el canto rodado vuela,
dónde,
nube de abisal cornamenta,
tu pecho flota,
dónde,
piedra del amor y la locura,
donde, en fin,
tu vuelo canta,
tu vuelo vuela,
y tu canto canta.

El amor es una palabra,
que vive
palabra
a palabra.

Incierto

2010-12-08T22:43:00.002+01:00

Cuatro mujeres se pasean por El Retiro,

un perro se parece a un cerdo.

Zapatos negros de charol tardecinos,
los marineros aguardan fuera,
pantaloncillos sugerentes,
redundantes caderas ajustadas al mundo,
y un cerdo que se parece a un cerdo.

El Retiro y el mundo son un muslo,
y los marineros aguardan fuera.

Caminan hacia mi,
hacia mí sonríen mostrando sus dientes,
el cerdillo muestra sus dientes,
alguna frase típica nos vuelve típicos por un minuto
atardece en Madrid,
y los marineros aguardan fuera,
su perrillo cerdillo hace pis,
pis no es una frase típica,
la borro,
(pongo en su lugar cantimplora,
gran barriga con cabeza pequeña),
y los marineros aguardan fuera,
los cuatro pantaloncillos rosa cruzan el horizonte,
decimos frases típicas,
nos volvemos típicos por un minuto,
un cerdillo hace pis,
atardece en Madrid,
y el sol pasa de largo
y el sol pesa,
y los marineros aguardan fuera.

Nada en el mundo

2010-12-08T02:50:00.001+01:00

Cuando te amo,
te amo como a nada en el mundo,
no me castigues por que mi corazón malherido,
lleno de cicatrices y durezas,
y quizás de bichos y de arrugas,
y de años que crecen y florecen,
y quizá de quizaces que se marchitan y renacen,
con mi yaga corazón que nunca quiso hacerte daño,
ni rozarte con la yema del dolor,
sino acariciarte y rascarte la espalda,
con la caricia del amor.

Y curarte si pudiera,
y curarte bien lo haría pero ¿supe hacerlo?,
y mi tacto grueso en vez de tierno,
duro en vez de suave,
te ama aunque no sepa decirlo ni hacerlo,
y te lastime y me lastime,
sin quererlo ni desearlo,
pero lo hace y no cambia,
y sigue aunque al final
el dolor cure al dolor,
y sólo tú amor
seas la textura que necesita mi alma,
cuando te amo.

Dos Palabras

2010-09-14T02:35:00.000+02:00

Dos palabras pueden ser como dos quesos,
dos costumbres abandonadas en el dejo de las vocales,
una sinsabor amargo de abandono,
dos encuentros,
un sol.

Dos palabras pueden ser como un insulto o un indulto,
un cosmos,
una elocuente metáfora del sexo
o la envidia.

Dos palabras pueden dejarnos el alma dividida,
o unirla en un trasvase indisoluble,
o romperla como una hoja con un poema malo,
o romperla con el mejor poema de nuestras vidas,
o dejarla caer por error,
o ser un sueño o la imposibilidad de dormir.

Dos palabras nos hacen y nos deshacen,
en el mismo verso,
en el mismo son,
en el mismo momento que nos dicen nada,
en el mismo momento que nos dicen todo,
en dos palabras.

Si oyes así

2010-07-13T22:44:00.002+02:00

Si oyes así, mi amigo,
vas a quedarte sordo,
el sonido real nunca acaricia,
el sonido real impacta en la oreja y en el alma,
te cambia la vida.

Lo habitual, mi amigo, es el sordor,
la interpenetración de la lengua en el propio tímpano,
que lo chupa, que lo lame, que lo mama, mama,
lo chupa tanto,
tanta baba hay ahí en el tímpano del sonido,
que luego de la primera chupada,
es decir, de la primera mamada,
sólo queda un eco,
un eco sistema,
un eco loco,
eco nomista,
un eco sonda,
un eco eco,
un eco metro,
un eco de si,
un eco de do,
un eco de mi,
un eco
           eco
                    eco,
sin más.

Basado en el poema “El hombrecito allí sentado”

El hombrecito allí sentado

El hombrecito allí sentado,
mientras lamia su propio tímpano,
miro fijamente al telespectador
y dijo:
“-con perdón de las damas,
que la chupen,
que la sigan chupando.

Yo soy
o blanco
o negro,
             gris,
no voy a ser en mi vida.

Ustedes me trataron como me trataron...
                                                                    sigan mamando”.

Habitación 7

2010-05-24T23:19:00.000+02:00

Sonríe,
es para la foto,
metro ochenta labios gruesos,
ojos miel,
contextura delgada,
ella lleva un chicle del bolso a su boca,
el lleva un arma en la bragueta,
destaca el aire jovial de su entrecejo,
nadie cuenta el tiempo que tarda el humo en disolverse,
llevándose sus formas necrófagas y los gases tóxicos,
el sonido de los gritos pasa a formar parte del contexto,
una nada convulsa rabiosa como el aire de la ciudad,
como la noche o el silencio de la señora que espera parada tras la puerta.

Él guarda su cartera donde estaba,
ambos llevan la foto de sus hijos en el mismo lugar,
en algún sitio
entre el corazón y la desesperación.

Rave magic

2010-05-15T14:16:00.004+02:00

Salta camina empuja con el aire que se escurre de las venas,
has el amor porque al amor hay que hacerlo,
has la grulla porque a la grulla hay que hacerla,
abre princesa,
la gran bragueta del mundo,
corre por los caminos de la bella,
colma envaina la pistola de chocolate y leche,
araña arranca el jugo de los pechos alegres,
porque a los pechos alegres hay que hacerlos,
revienta todos los piribundines de las cajas de plástico
que quieren plastificar el mundo con un gran condón,
impide que el liquido de la vida huya y se escurra como un gran moco de formol
formolizando el espíritu de los magos, de los duendes, de la bella.

La noche es móvil,
darlo todo (!)
todo siempre (las manos arriba),
¡arrrrriba, siempre avanti!.

Y a los demás… (sobre todo esos enanos que cosechan formol en una arruga viscosa)
que vayan a hacer silencio a la casa del vecino que golpea con su escoba mágica
hacedora de silencio y guardias civiles,
¡darles caña!
que la desidia los barra bajo del felpudo de la noche.

Belleza

2010-03-03T13:10:00.001+01:00

En recuerdo póstumo a Luis Carlos de Francisco Porto

Dejó de llamar a la puerta,

el trazo negro escondía su forma,

no mas llamadas telefónicas a la madrugada,

las sombras nunca son comunes entre sí,

se curó de sus espantos con Dios pero no con la noche,

a veces un trazo suave trasmite mas fuerza que un rayón negro en el blanco,

clavó su mirada en el infinito y así se quedó,

la belleza se esconde en los trazos imperfectos,

así se quedó para siempre.

La entrada

2010-01-31T13:11:00.004+01:00

La entrada no era accesible,

las tres de la madrugada en tus dedos,

en mi nausea son las cinco,

querías entrar,

pero la entrada no era accesible,

los ojos de los porteros decían no a puñetazos,

soñé con tus manos entrando por la bragueta de la luna,

pero aunque estaba abierta,

la entrada no era accesible,

mucha sonrisa,

mucho rush,

mucha testosterona,

rubicundos lunares amarillos se posaban en mi,

había sarampión en el aire,

mucha sonrisa,

mucho rush,

pero la entrada no era accesible,

dedos en mi nuca,

cordón umbilical tragándome,

retorno inesperado al principio,

decidimos quedarnos donde empezamos,

pero entrada no era accesible.

Los dados

2009-12-20T20:29:00.003+01:00

Los dados se jugaban solos,

tus piernas buscaban mi reloj,

deshacerse de él,

era hacer el amor.

Recital de Poesía y El hombre ocio

2009-11-26T01:24:00.003+01:00

El poema el Hombre Ocio fue recitado en El Beso donde se realizo un recial de "jóvenes" artistas, con muy buena acogida del público.

Quien lo diría..

Por esa razon he decidido editarlo aqui, aunque pertenecen supuestamente a mi colección secreta, y si vamos a conocernos mejor empezar por lo secretos no?

Buen Provecho

El hombre ocio

Soy el hombre ocio,
cien por ciento ocupado,
ciento por ciento desocupado,
mis manos llevan el nombre de la fatiga
blanca esperma brota de mis ojazos,
con cada culo,
con cada teta.

Mi casa aun no se ha incendiado
curiosidad casual,
debido a que tiendo a dejar los huevos en el fuego,
párpado multicolor,
tengo el mando
de mi propia vida.

Hoy hice el amor con mi mujer,
algo indecente en este siglo,
ella gozó hasta llorar,
no entiendo muy bien porqué

cuando goza

llora
o si simplemente llora y el que goza

soy yo,
luego un trozo de huevo cayó en mi pantalón recién planchado,
-que poco puede durar la armonía en la familia española-
me dijo que era un imbécil,
que follaba como un subnormal,
y no se qué del deseo.

Tenía cerveza suficiente para aguantar dos horas,
estaba tranquilo,
nunca dura tanto,
también tenía aceitunas con una cosita roja en el medio que sabía horrible,
“aceituna manzanilla sevillana” decía el paquete,
me preguntó que porqué no teníamos hijos,
dos querubines de ojos azulados,
le dije -porque

yo tengo ojos marrones,

mi amor,

marrones-.

Además soy un hombre negro.

Soy un hombre negro español comiendo aceitunas manzanillas sevillanas,
soy el hombre ocio
y tengo el mando
de mi propia vida.

Suelo fumarme un clavel de vez en cuando,
suelo acariciarme la tripa mientras lo hago,
suelo fumarme la tripa mientras fumo,
suelo acariciarme el clavel mientras me acaricio,
y de vez en cuando,

pienso.

Pienso que se ha caído una aceituna Sevillana sobre la alfombra nueva de IKEA,
no entiendo porque llora cuando goza,
y no se cuanto la deseo.

Tengo cerveza para dos horas menos cuarto,
ella me pregunta seriamente
que clase de idiota soy
mientras se desnuda,
no sé que responder

y me desnudo,
me hace recordar los exámenes del cole,
pero la polla se me pone tiesa
y los huevos

se me salen por la ranura de los pantalones que me regaló su madre,
son para el verano, dijo,
y los huevos

que tienden a quemarse cuando soy responsable de ellos,
se consumen lentamente,
lenta
mente…

Primer recital de poesía en El Beso

2009-11-17T00:45:00.003+01:00

En el fondo de mi mano

2009-10-28T19:13:00.001+01:00

Y de repente me faltó algo,
en el fondo de mi mano había otro fondo,
un subsuelo que conducía a las paginas pardas del sueño
donde escondí todas las preguntas olvidadas.

Exquisitas baldosas,
las que me trajeron hasta aquí,
este rincón apartado del recuerdo,
desde donde ahora miro sin miedo,
mi futuro.

En el fondo detrás del fondo,
las bromas que no ríen,
esas bromas resentidas que no se tomaban nada en broma,
vuelven como heridas indescifrables,
como alegrías inhóspitas que se mezclan con tristezas y otros escombros,
de tal forma que ya no sabes cual es cual.

En una alcoba sin nombre recuerdo
que dejé el recuerdo de mi inocencia,
y la espera,
esa falsa esperanza que el hombre aguarda
como un perro gordo a que le den de comer,
espera,
la respuesta del tiempo que no llega,
prostituida por el miedo,
alimentada por al prudencia que no sabe que es,
al fin y al cabo,
un querer vivir y un no poder,
un ansia racaneando el fondo de un bolsillo roto.

Por sorpresa pero no tanto,
me encontré girando por Santa Fé y Córdoba,
donde Carlitos sigue vendiendo agendas inmemoriales
para desmemoriados,
y yo,
como enamorado de no se qué ni para qué,
aun de tanto en tanto sigo esperando.

Quizás la respuesta me llegue con el rugido
de una motoneta de cartero,
como una sonrisa furtiva,
o saliendo del metro Callao como quien no quiere la cosa.

O quizás, lo más probable, no llegue nunca,
y ésta
solo sea una espera para seguir esperando,
para seguir volviendo,
o tan solo para seguir.

Amor

2009-09-01T00:10:00.001+02:00

No te amo a ti,
pero odio todo lo que no eres tu.

Porque me voy

2009-08-25T01:21:00.001+02:00

Te amo,
pero tu sólo me escuchas cuando no te amo,
te toco,
pero tu sólo me sientes cuando retiro mi tacto de ti,
me dices -¡nunca estas!,
pero tu sólo me encuentras en las ausencias,
te amo,
y por que igualmente te amo
me voy.

Pequeño pañuelo amarillo

2009-06-06T11:36:00.002+02:00

Cuadro de Felipe Checa

Pequeño pañuelo amarillo,
a quien esperas
sentado en un vagón
abandonado en la noche de una estación vacía.

Pequeño pañuelo amarillo,
de quien es el perfume que proteges
con celo sobre banco del parque Podestá.

Pequeño pañuelo amarillo,
entre tus tejidos guardianes opones
contra la tempestad el velo.

Pequeño pañuelo amarillo,
orgulloso pañuelo en lucha contra el tiempo,
abre tus alas y vuela,
has ganado la batalla.

Tus besos

2009-05-29T15:16:00.002+02:00

Tus besos,
a dos horas,
pulpita caliente de jamoncito rico.

Dicha

2009-05-09T11:00:00.001+02:00

Hoy,
la palabra me escribe lo que quiero decirte,
decirte con cariño y con tristeza repentina,
con calma con el mundo que vuela o se esconde como los pájaros de la mañana,
los que se lleva el viento y trae la tormenta,
los que acarician el abismo por el placer de la caricia.

Hoy (y no mañana porque mañana no se si sí o si no)
la palabra me dice que le gusta el sabor a primavera que acaece en tus labios,
como si fueran un mundo como si fueran un todo,
un todo todo que se ensancha como pecho hondo y valeroso de marino
conquistando el mar de las ensenadas infinitas.

Cuando encuentres en el recóndito espesor de tu corazón de águila
algo en mi de lo que dijiste la otra noche,
sabrás entonces que éste poema no es mío,
sino que es tan tuyo como esas palabras que sueñan ser habladas
y que por ese extraño mal que padecemos los hombres
nunca son dichas.

La vida en movimiento

2009-05-09T10:56:00.002+02:00

Dejo detrás esa mirada de humo herrumbrado por los años de vigilia contenida,
de señuelos de machimbre y cotillón cachondo,
doy por terminada la velada monótona del sinsentido de lo mismo siempre mismo,
hoy rompo el suelo que sostiene el fastidio
con el tijeretazo brusco de quien rompe prendas viejas o inaugura catedrales.

Estamos hechos de las horas desheredadas del tiempo,
de futuras madejas por hilar somos hilo suelto,
volvemos al camino siempre en futuro porque la huella nunca es la misma,
migajas son solo migajas,
espuma, marisma, canto hondo,
tú mi zapato mas querido que soportas el brillo de los azulejos rotos
-que transportas el caudal de mi paso y de mi historia-
rompevientos olas y huesos rotos,
tú lluvia tallada en piedra,
cruce frágil con la muerte y con la vida,
con el cuerpo con el hombre,
aire y consistencia de la eterna bisagra rota
que dice adiós donde la espera no es más que una sombra hecha sueños.

Mañana seremos ese fantasma corroído que gorgotea
en las persianas abiertas a la luz del día,
que es un monstruo gris o una paloma blanca
atrapada en los entresijos de una trama viva,
arrancada con las pezuñas del hambre
garganta que grita, llora y se enamora.

No te olvides de vivir me dices con fastidio,
no te olvides de ser el pie otrora flagelado por el camino
hoy orgulloso de cada paso de cada llanura
atravesada con el trabajo y la persistencia de cada hora de cada siglo,
la mano resuelta en el abrazo,
el gesto firme de que quien ama,
el pecho ancho de quien suspira por el placer que da
ver la vida en movimiento.

La Mordaza

2009-03-17T22:18:00.002+01:00

La mordaza simplemente era
una letra atragantada,
como un tumor de angustia,
acantonado entre mis tripas,
y era mi pan,
y era mi agua.

Recién salido del quirófano,
después de una larga cirugía,
cerca de mí,
un pequeño frasco de formol.
dentro mi letra crujía,
se ahogaba
con la pequeña nada de ella que habitaba en mi,
con la pequeña nada de mi que habitaba en ella,
mi parte maldita, íntima, elegante.

Yo convaleciente,
sin la vida asegurada,
estiré el brazo cuanto pude y cojí el frasco
y sin pensármelo dos veces,
me lo bebí todo.

Al fin y al cabo,
era mi mordaza.

No

2009-03-17T22:16:00.002+01:00

(Un juego de palabras que no es ningun juego)

No te niego que quisiera haberte dicho no alguna vez,
no a ninguna parte no con amor,
y que decía en verdad no a no se quien,
no a no se que.

Si me hubieras dicho no en lugar de si alguna vez,
si con gracia si con ternura hubieras dicho
sígueme que partimos a no se donde,
si te digo que diría no
o te digo que diría sí,
no te digo ni que si ni que no,
sino talvez
sino quizás.

Te fuiste casi ayer

2009-01-22T23:07:00.001+01:00

Te fuiste casi ayer,
y ya casi te extraño,
casi te apreso junto mi,
en la mas rotunda de las libertades,
la del camino,
la de tu boca,
la de mi voz.

Ahora que casi te escucho desde lejos,
desde mi atril de artista casi escondido,
te siento casi aquí,
casi junto a mi,
junto al silencio que se acuesta,
junto mi,
tus palabras y las mías.

Camino del Sur

2008-11-15T15:18:00.005+01:00

Sobre las lunas del puerto y tardes de cafetín
con la fuerza primitiva de sus manos,
deliraban burdeles y poemas,
poemas con forma de sonrisa,
burdeles con el rouge pintarrajeado en sus labios,
luces buenas y malas acampaban en el aire,
en él,
brillaban como miles de monedas de oro.

A veces,
parecía que todos los barcos del sur
partían con su nombre,
y lúgubre,
lo sentenciaba todo.

Pero se quedó,
y sus poemas horadaron montañas,
y crearon fuentes de vida,
y en sus grietas se derramaron canales de vino
y noches junto al mar.

Entonces dijo:
- Descolgad la luna del reflejo que ilumina tu ventana
ya que no hay más sur,
que el camino que ilumina tu mirada.

Apreté un par

2008-10-27T20:31:00.007+01:00

Apreté un par de letras contra el estómago
un chillido estrafalario se pinto de verde
y todo era ilusorio, bonito,
cuando te fuiste pensé que perderte sería fácil,
mi tierra, mi cama,
el camino donde las aguas resplandecen
contra mi.

No digas que no estaba cuando se apagó la luz
no digas que el armario es tuyo,
soy el dueño de la cerradura.

No digas que se acaba la música tan pronto,
no digas hasta luego así nomás,
las mañanas no son mías.

Donde el espejo revienta

sombras de un gris absurdo acontecen.

“El hombre vuelve siempre, siempre vuelve el amor”

2008-10-04T20:35:00.004+02:00

Imagínate una flor sin nombre,
llámala Volver,
cuélgala del horizonte para ver las montañas,
píntala de azul cielo con profundidad de mares,
déjala sonreír de vez en cuando, nunca en domingo,
régala con lágrimas, con lluvias, con el sudor acumulado en el trabajo,
cría sus espinas como a tus hijos,
y si no tienes como a tu planta,
y si no tienes como al parquet,
y si no tienes como a tus medias,
y si no tienes como a tu higado,
has abdominales continuamente
junta monedas de oro siempre con mano dura,
y nunca,
nunca la pierdas de vista,
ella no te pierde de vista a ti..

Llama a tu flor Volver,
y dadle nombre de Hombre no de perro,
dadle espíritu de hambre no de sangre,
dadle espíritu de viento no de molino,
ella será el tempestad sobre el acantilado.

Una lágrima no usada

2008-10-04T20:26:00.001+02:00

Una lágrima no usada
no cae nunca,
no moja,
no late nunca,
no duele,
permanece en su caparazón de roca,
muda,
crucificada para siempre
en un silencio de catedrales.

2 de mayo

2008-10-04T20:12:00.004+02:00

(de Poesía de Artilleria)

Dos en fila contra el muro
trompetas de fuego vitorean su estampa
ni la lluvia ni el rayo los tocan
son dos que se aman.

Del pétalo al suspiro,
del suspiro a la tormenta,
un lazo invisible se cierne sobre ellos,
son dos que se aman.

Mañana,
el tiempo y las horas
pobladas de los supervivientes
serán solo un día mas en la tierra.

Victoria

2008-09-05T23:34:00.000+02:00

Siéntete vivo pero sobre todo siéntate

Laberintos de pánico

2008-09-01T20:39:00.008+02:00

Destellos estelares se desprenden del water,
es la soledad,
una columna inoportuna de humos y vahos que se cuelan por la rendija de la consciencia,
cuando la memoria no tiene pies ni cabeza,
los fugaces susceptibles predecesores de la nada,
aquellos que se posan con la palma abierta en el picaporte de la nada
y se vuelan cuando la mano férrea destroza la pluma...

-suena una licuadora-

-¿Quién usa la licuadora a estas horas?
ellos le pegaban al niño para que se callase,
le pegaban con palabras que injertaban en su oído por su bien,
el niño era la licuadora.

-silencio-

Había aprendido.

Sobre el Camino IV

2008-09-01T20:31:00.003+02:00

He regresado,
nada se escapa al camino,
si estas alli,
tus piernas paso a paso te hablan de la vida,
de la muerte,
o no dicen nada
y en ese caso,
simplemente caminan,
el camino esta allí,
¿tu donde estas?
¿y yo?
¿he regresado?

Camino de Santiago

2008-09-01T20:26:00.004+02:00

He regresado y nada se escapa a él si estas alli,
la filosofía se te mete por los pies,
y eso es el camino en ese momento,
luego la poesía,
tu poesía,
él,
ella,
todos ellos todas ellas,
y eso es el camino,
en ese momento

El camino esta allí,

¿tu donde estas?

Sobre el Camino III

2008-09-01T20:22:00.002+02:00

El cuerpo que esta detrás del cuerpo
que esta detrás del cuerpo.

Es tu cuerpo.

Sobre el Camino II

2008-09-01T20:15:00.006+02:00

En el camino dejas caer cosas que no sabías que llevabas contigo,

déjalas caer,

y así podrás llevar cosas nuevas.

Sobre el Camino I

2008-09-01T20:12:00.004+02:00

Cuando tu cambias

el camino cambia contigo

Soledades

2008-07-26T02:41:00.004+02:00

Me voy al Camino de Santiago no sin antes dejaros un poema.

Camino con mis soledades a cuestas,
ellas son mis lugares perdidos
la cama vacía,
el café que se enfría.

Camino con mis soledades a cuestas,
ellas son mis coplas gitanas,
mis ojos españoles,
la guitarra afinada para el silencio,
sedosos pómulos de blanca nube,
rojas nalgas de veranos rotos por el odio,
el mar hambriento, carnívoro,
olas indecisas sin voluntad cayendo como hordas aniquiladas
como la espuma navegando hacia al fondo del océano.

Camino sola con mis soledades,
sola dejo los maderos para tapiar el cielo
aceite para que patine el destino
oscuras orlas del vino barato,
un zapato cansado,
la almohada vacía y fría.

Y al final soy una caminante fatigada,
más que nada, pasos sin andar,
más que nada, caídas al hacerse pedazos recuerdos y torpezas,
más que nada, un pie que jamás dio paso alguno,
pasos solo pasos sin cansancio ni dolor no son pasos,
son puro ocaso,
son sin nombre,

¿o es que soy la que jamás aceptó amor alguno,
la que dio nada a cambio de todo,
o viceversa,
o soy todo el sufrimiento sin credo,
o soy su apariencia, su cara, su libertad natural,
su camino solo,
en andas,
las farolas apagadas de la noche,
su luz.

CHARLES BUKOWSKI

2008-07-19T11:51:00.001+02:00

SÍ, SÍ

cuando Dios creó el amor no ayudó mucho
cuando Dios creó a los perros no ayudó a los perros
cuando Dios creó las plantas no fue muy original
cuando Dios creó el odio tuvimos algo útil
cuando Dios me creó a mí, bueno, me creó
cuando Dios creo al mono luego me creó a mi
cuando creó a la jirafa estaba borracho
cuando creó las drogas estaba colocado
cuando creó el suicidio estaba deprimido

cuando te creó a ti durmiendo en la cama
sabía lo que hacía

estaba borracho y colocado
y creó las montañas y el mar y el fuego
al mismo tiempo
cometió algunos errores

pero cuando te creó a ti durmiendo en la cama
consiguió de veras algo para Su Bendito Universo.

La existencia es un ojo reventado

2008-07-19T11:43:00.002+02:00

La existencia priva de su ojo delator al tiempo, se convierte en un siniestro encadenamiento de apariencias, que parecen esencias.

Se Es donde el ojo revienta, donde el prisma caleidoscópico de la mirada oculta el bello facial de lo real, se Es donde la huella dejó su surco, donde el trazo, la rajadura de la carne marcó con un palote de sangre la historia incorruptible de lo que no vivió.

Se Es en las esquirlas del ojo reventado, en su ausencia, un reflejo, un espectro, un cometa.

Kerouac 1953-4? / 1968

2008-07-15T20:45:00.004+02:00

Un día estarás tumbado
allí en un delicioso trance
y de pronto una caliente
brocha enjabonada te será
aplicada en la cara
—lo tomarás a mal
—un día el
empleado de la funeraria te afeitará

Dulce amor monstruañoso
De los mimos de mamá
¡Eh!
Llama Dios a la Madre
Para detener esta lucha

Yo eso repetí & agoté
el metro & perdí 2 centavos
Yo que fui multado
Para ser gallardo
Y refinado
¡Ay!
Yo que fui
¡Aúúúú!
El búho
En la ventana

Vieja cagada de perro navajo, tú
tus bienes son los mejores
bienes que he visto nunca ¿por qué
parece loco tu perro
cuando ladra?
¡Eh, sabueso!
no te comas crudo ese conejo muerto
delante de mis narices
—caliéntalo un poco

gracias kerouac sos lo mas grande que hay...

Vicio poesia

2008-07-11T02:51:00.001+02:00

Sé glotón de poesía,
hay excesos,
que por su ausencia,
son perjudiciales para la salud.

Cuerpo

2008-07-11T02:50:00.001+02:00

El cuerpo que esta detrás del cuerpo
que esta detrás del cuerpo.

Es tu cuerpo.

Amor...

2008-07-02T01:13:00.004+02:00

No dar nada a quien no te lo pida,

no responder nada a quien no te lo pregunte,

de lo contrario,

es amor.

Conviene saberlo...

2008-06-29T16:20:00.002+02:00

Nadie es completamente nada,

hasta que es completamente nada,

rendirse antes de tiempo

es obceno.

Aquí hay una verdad

2008-06-25T20:38:00.003+02:00

Aquí hay una verdad:
incluso en la ausencia te busco,
para no encontrarte.

Aquí hay una verdad,
sin saber nada del amor te amo,
el amor es todo eso que me falta saber.

Aquí hay una verdad
no me ganarás, cerdo,
aunque entregue mi sangre en parte de pago.

Aquí hay una verdad,
la muerte no va a encontrarme,
con los ojos cerrados.

Brebaje

2008-06-20T20:03:00.003+02:00

Nunca lo olvides...

eres parte de lo que odias.

Fundación

2008-06-18T20:24:00.002+02:00

Descoloco las manecillas del reloj,
cambio la cabecera de mi cama en dirección al sol,
lavo los trastos viejos,
ordeno un poco los objetos hace tiempo abandonados,
luego llamo,
me despido de ella,
dos veces,
y después me voy,
hoy,
abandono mi pasado.

Dámaso Alonso

2008-06-14T21:46:00.002+02:00

Observar por favor el uso de la esdrújula, la puntuación y la acentuación en general, no tiene pérdida.

Saludos

Aquella Rosa

2008-06-14T21:32:00.003+02:00

de Dámaso Alonso

Evocamos color y traza. Aquella rosa
de ayer (que fue tan bella), cuando cierro los ojos,
de su noche renace. Yo la llamo, ella viene,
ahí está. Aéreas límeas su forma me dibujan,
con álabe lánguido de aquel pétalo casi
desprendido. Amarilla brasa, me arde en lo oscuro.
Y arderá para siempre. Mas ¿dónde?, ¿en qué jardín?,
¿a qué sol?, ¿en qué tarde?

¡Nervio recordador,
que aún, amante, palpitas! Detrás del pensamiento,
por galerías últimas, en las cuevas lóbregas
de mi mente, un espacio sin espacio se puebla,
y en él arde una llama de amarillo color.
Por escala sensible sube hasta el pensamiento.
Rosa en mi pensamiento, eternamente jóven.

Punk

2008-06-13T00:40:00.010+02:00

He empezado el blog con una tira de poemas, en música el estilo se llama Punk, sin aliento, uno tras otro, pero también hay frases que aprendo que me gustaría compartir, me dijo la poeta María Chévez: "la poesía es combinar palabras con buen gusto". Concreto. Certero.

Saludos Cordiales

Ante cabe

2008-06-10T23:25:00.002+02:00

Sólo quiero entrar en tus labios como un cometa
acompañado de la carne y la circunferencia,
sobre el campo de hierba espesa y suave,
bajo el jardín triangulado con precisión de cirujano.

No quiero entrar en tus labios como un cometa,
si no me esperas bajo el sol que no arde,
desde el espantapájaros aceitoso,
hasta el escombroso recinto de lava,
que apaga,
que enciende,
lo que guardas bajo el cierre,
lo que abres como una sonrisa.

Medio polvo

2008-06-09T20:04:00.001+02:00

Medio polvo enfurecido
retomando las marismas,
desde los muslos,
desde los lados extremos,
a los otros lados extremos,
desde los cercos,
hasta la carne,
él la lame y la ama,
la lame fuerte,
y la ama antes de tiempo.

Dos siluetas entendidas en el amor
lo hacen como solo ellas saben,
entablan conversaciones de talles,
de inquietos mirarse a los labios,
de lenguas,
de mástiles que se esparcen y derraman.

Del idioma que saben
olvidan,
del de sueño que despiertan
duermen,
del silencio que callan
hablan,
al comienzo de la eterna dominan,
ropa fuera,
soles húmedos apagándose mutuamente,
con saliva de sexo,
con sexo de amor,
dentro mientras,
en el comienzo de la venas,
una tormenta estalla,
y ellos,
son parte,
y son todo.

Imborrable

2008-06-05T02:24:00.001+02:00

Cuando tus ojos cierran las ventanas dejando las estrellas fuera,
la noche
se vuelve imborrable,
cuando las ventanas ceden al empuje de tu mano dejando mi cuerpo dentro,
tu sexo
se vuelve imborrable,
cuando las estrellas y lunares coinciden en el magma líquido de tus labios que se abren y se cierran,
tu beso
se vuelve imborrable,
cuando fuera queda todo fuera dejándome dentro todo dentro,
el dolor
se vuelve imborrable,
cuando con la mañana traes el rocío húmedo y el frío de la partida,
el cálido aroma del café, la primera brisa, la última sonrisa,
el beso, las estrellas, la tostada, el café, el abrazo, la voz,
toda ella,
se vuelve imborrable.

Ojalá

2008-06-05T01:09:00.003+02:00

Ojalá es esa espalda de furia que promete,
ojalá es la antesala de todo infierno apetecible,
sin mi
aceptaría ser muchos si ojalá no fuera uno,
un uno que no quiere la soledad,
un uno sólo que no quiere sino a dos,
un uno dos que no soporta a ninguno,
un dos uno digno en la derrota,
un uno sólo
que se lleva al final,
un quizás de entre todos los ojalases.

El culo de la vaca

2008-06-05T01:08:00.005+02:00

A veces escribir es como olerle el culo a una vaca,
a veces escribir es como oler con los agujeros de la nariz abiertos como parpados
el resorte musgoso y estéril de un jazmín,
a veces el lápiz (y no la pluma) son el tallo canuto preciso
que se adentra en lo oscuro del inconsciente,
a veces lo oscuro del inconciente se mete en ti
por el tallo canuto preciso de la pluma.

Soy la letra,
la panza gorda de la B
la risa falsa de la U,
el lúgubre sexo de la V
el sonámbulo sinsentido de la H
o nada,
el espacio,
el silencio,
el hambre de la coma,
la autoridad del punto.

A veces cuando escribo me meto en el culo de la vaca
y miro desde el agujero las verdades próximas e infinitas,
a veces son ellas,
las verdades próximas e infinitas,
las que me miran,
allí metido,
con los agujeros de la nariz abiertos como parpados
en el culo de la vaca.

2 de Mayo "Una cuestión de carácter"

2008-06-05T01:07:00.003+02:00

Ayer su Majestad el Rey Juan Carlos I de Borbón y Esperanza Aguirre, condesa consorte de Murillo, coincidieron en resaltar el espíritu "nacional" que motivó la revuelta del 2 de Mayo, es sendos discursos reproducidos por varios periódicos locales y políticos afines.

Me hicieron recordar las palabras de un viejo amigo italiano acerca de su experiencia en la Segunda Gurra Mundial en el bando de Mussolini, "los españoles eran intratables, desobedientes y valerosos, en las trincheras no había manera, si tenían granadas las tiraban, si tenia balas las agotaban, vi a uno tirarles con el zapato, no rehuían nunca una pelea, nunca se echaban para atrás".

De si había conciencia nacional, no puede determinarse a ciencia cierta, lo que sabemos por los datos históricos es que en ese mismo momento, en Cádiz, el Rey Fernando VII negociaba la entrega de los territorios ocupados ajeno al navajismo que se vivía en la Villa. Por otro lado del "carácter español" (a muchos no le gustará lo de "español"), que sí es un rasgo característica en TODOS los habitantes de la península, expresado de diferentes maneras y en diferentes idiomas, sí tenemos múltiples antecedentes. He escogido tres.

Lo primero que me viene a la mente son los temibles Íberos, falange central del ejército de Alejandro Magno durante las III Guerras Púnicas, temidos por su valor y crueldad, destacaba su arma principal, la falcata, de punta en curva hacia delante cuyo fin no era cortar, sino arrancar.

En 1958, el asedio de Breda por los tercios españoles en el marco de la Guerra de Flandes, felizmente recordada por nuestro queridísimo Alatriste esta plagada de historias de bravura, la reciente película es una leve muestra de la situación de carencia y abandono en que estaban allí apostadas las tropas.

Luego recuerdo las palabras de un viejo amigo italiano acerca de su experiencia en la Segunda Gurra Mundial en el bando de Mussolini, "los españoles eran intratables, indisciplinados y valerosos, en las trincheras no había manera, si tenían granadas las tiraban, si tenia balas las tiraba, vi a uno tirarles con el zapato, jamás rehuían nunca una pelea, nunca se echaban para atrás". Las batallas durante la Guerra Civil son también una lamentable referencia de este coraje.
“La épica jornada de Madrid ha sido trastornada por su propio mito. La gente que salió a combatir lo hizo por su cuenta y riesgo. Fue el pueblo humilde quien se hizo cargo, a tiros y puñaladas, de una soberanía nacional de la que se desentendían los gobernantes. La relación de víctimas prueba quiénes se batieron realmente: chisperos, manolas, rufianes, mozos de mesón, albañiles, presidiarios, carpinteros, mendigos, modestos comerciantes. El 2 de Mayo fue menos un día de gloria que un día de cólera popular que apenas duró cinco horas. Eso limita el ámbito inicial del mito, pero engrandece la gesta. Además, hizo posible lo que vino después: una epopeya nacional extraordinaria. Aquella jornada callejera, con sus consecuencias, dio lugar al 3 de mayo. Y a partir de ahí, de modo espontáneo y solidario, una nación entera se confirmó a sí misma sublevándose contra la invasión extranjera, y arrastró a los tibios, a los indecisos y a muchos de los que, por sus ideas avanzadas, estaban más cerca de los invasores que de los invadidos”. Arturo Perez- Reverte.

Quizás no sea políticamente correcto decir que las revueltas actuales de los jóvenes en el 2 de mayo en la Plaza 2 de Mayo, tengan que ver más con ese “espíritu nacional”, que esa presunta “conciencia nacional” incipiente que algunos quieren hacernos ver.

Y por cierto para terminar de encender la chispa, me aclaro en un punto, aunque no les guste muchos, insisto en esto, para un extranjero, el “carácter español” es igual en cualquier rincón que se mire, con cualquier idioma que se hable, algunos serán mas fríos, otros irónicos, otros querellante, otros amarretes, pero vamos, que no falten gritos ni tortilla, que es así es así.

Saludos

Sueño

2008-06-05T01:06:00.003+02:00

Donde termina el cielo
pregunto desde mi barca de piel
Rompo la esquirla de cemento
que me separa de la ausencia,
me adentro en su vacío espectral
como si lo negro pudiera infundirse en lo negro.

Y encuentro en lo profundo
un reloj,
un tic,
un tac,
¡pero que coño hace un reloj aquí!
-me pegunto-
un tic,
un tac,
nada más.

Sin mi pierna no puedo patearlo,
-mi pierna es la premisa de toda patada-
sin brazos no puedo lanzarlo,
-mis brazos son el prefijo de todo puñetazo-
mi labios se desvanecen,
-la esencia de todo beso que se pierde-
y el tiempo asume la membresía de mi oído,
-cortesía del corte inglés-
su tic,
su tac,
como el rebrote pelado de la xenofobia mundial,
bombas y metralla,
tic,
tac,
nada más,
la muerte,
el tiempo,
todo mi ser convertido en un oído tomado,
sin cascos,
sin despertares.

Arranqué la esquirla de cemento
que me separaba de la ausencia,
de esa ausencia arrebatada al sueño,
y encontré que esa ausencia
era en mi,
lo que en esa ausencia eras tú.

Saludos

Bienvenidos

2008-06-05T01:04:00.000+02:00

Yo tampoco se de lo que va este blog, para que nos vamos a engañar, blog, tu y yo aquí en esta página tan plana, "quien nos estará mirando", esconde el deseo de que alguien te mire, las partes, los fondos, los renglones, el "conocimiento paranoide", el mas allá de la cosa que Dalí entendía mejor que Nietzsche, cosa rara la pasión.

Si compañer@, comienzo haciéndome el que sé, pero sobre todo haciéndome, ¿que hay al comienzo de la locura? lo mismo que al comienzo de la libertad, ¿curioso no?. ansiedad, angustia, me encierro en casa o salgo y pierdo el conocimiento. Hay un blog eso es lo cierto, ahora quiero saber que va a haber en él, no se puede conformar a todo el mundo, sobre todo cuando todo el mundo eres tu y yo, tu cuerpomente, mi cuerpomente, tu mis fobias pechos, tetas, miedos, huevos, nervios, pene, vagina y ya esta todo dicho.

¿De que vas a estar hecho bloguito? Poesía, charla, charleta, critica pura y dura. Y si es dura es que vamos bien.